Всё будет только хуже, труднее и неизбежнее. Я уже ничего не могу контролировать. А когда вообще могла? Не припомню момента, чтобы я стояла перед выбором «хорошо» или «плохо» и спокойно выбирала. Всё шло, как шло. Старая жизнь не научила меня бороться за свою точку зрения, за свои идеалы, если они, конечно, у меня вообще есть. Нас учат молчать и не перечить. Глупые так и делали, умные делали это тем более, так как знали, чем это может обернуться. А кто из них я? Глупая, раз надеюсь исправить хоть какую-то не справедливость в мире? Умная, если хоть что-то пытаюсь сделать? Или очередная пешка, ничтожество, винтик в огромном механизме жизни, что перекручивает меня изнутри и снаружи, и запросто выплюнет, заменив новенькой подросшей деталью.
А есть ли жизнь вне этого механизма? Нечто невесомое, воздушное, запредельное… То, о чём мечтают не все, потому что не все могу вообразить подобное, не всем хватит духа. Что уж говорить, что не каждый из этих немногочисленных захочет подобную жизнь создать.
Мы рождаемся в механизме, мы растём, учимся здесь, и никто не заинтересован в том, чтобы мы выросли иначе. Крайне необходимо, чтобы мы были одинаковыми, взаимозаменяемыми деталями, иначе всё сломается. Детали рассыплются, всё обрушиться, и те, кто крутили ручку механизма, останутся ни с чем.
Прекрасное небо. Волшебная, сказочная жизнь, в которую мы верим и находим лишь маленькими обрывками в книгах, в поэзии, в живописи… Этот миг затрагивающий частичку души где-то очень, очень глубоко в каждом из нас, я очень надеюсь, что в каждом.
Я очень надеюсь…